Los que por alguna razón leen

lunes, 2 de mayo de 2011

El Pobrezuelo.






Es polvo que lleva la brisa, a viajar por el mundo.
Transita con temor y prisa, trastabilla dando tumbos.
Sube al cielo, camina en la cornisa, mira abajo y ve sólo puntos
Sopla fuerte el viento que matiza, su rápido viaje al fin del mundo.

El golpe duro escandaliza, se  junta la gente, se forma el tumulto
Y lo bizarro horroriza, a jóvenes, niños y adultos.

Ahora todo lo ve más claro, ¡libre estoy de descontento!
Exclamó pobre pilluelo.
Alto el precio que ha de pagar. ¡Claro! En la dolorosa y oscura cárcel del desconsuelo.
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